Presque

​J’ai presque oublié !

Je l’avais sur le bout de la langue, et soudain elle s’est décollée, envolée, comme un postillon sans cheval, pétale de salive, grêle d’envie, aigre douce.

L’été l’était, l’hiver l’y verse des jours meilleurs. Au lit vert l’ivresse des lyres d’envers d’auvents ouverts ailleurs. S’y terre le cimeterre des comètes des ferrailleurs ; aux faits railleurs l’ivraie a un goût de verre, d’exquise noirceur.

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